El vicio

Como de costumbre, marchó con sus camaradas de tropelías a saborear los excesos de la noche y agotar los placeres de la juventud. Un viaje etílico entre mujeres y bailes al son de Dionisos. Pero pasada la gresca, al atardecer, despertó hueco.

Pese a disfrutar de un hábito frenético y ostentar condiciones portentosas suficientes para no atender a medida alguna, había perdido la satisfacción propia del que degusta las mieles de la vida. Será la rutina, pensó, aunque su vida transcurría al margen de hábitos y normas. Tal vez, prosiguió, será que mi opulencia no es completa y todavía existen vicios que desconozco, vicios aún latentes dispuestos a revelarse a la humanidad.

Decidido, se encomendó a la noble y ardua tarea de instruirse en nuevas destrezas licenciosas y prodigarlas en un achaque de filantropía, como si se tratase de un profeta libertino, el mesías del desenfreno. Debería atiborrar su vida de lujuria y dar otro capricho al apetito, hartar su instinto hasta la implosión: bucear en las lóbregas marismas de la corrupción, narcotizarse con las delicias carnales, perderse en la enajenación de las drogas. Debía encontrar el vicio que colmara la vida crapulosa, el  vicio que redimiera al hombre. El vicio que hiciese que vivir mereciese la pena.

Anegado en la búsqueda envejeció sin darse cuenta, sin saborear el alborozo al que se había entregado.

Su inmoderación perdió los tintes pasados de frivolidad y alegría para adquirir un nuevo tono trascendente que incomodaba a los demás. La nueva dedicación lo mataba, creían sus amigos, y por ello le exhortaban a retornar a la frugalidad enérgica de antaño, a la despreocupación del placer por el placer. Pero él sabía que con el último vicio, aquél que saturaría la existencia, conseguiría la salvación.

Enfermó gravemente, maltratado por el abuso y el hartazgo del deleite prolongado. Junto a su lecho de muerte se reunieron aquellas gentes con las que había compartido la exageración de la vida y que en los últimos tiempos aguardaban expectantes el éxito de su compañero. El más osado se atrevió a importunarlo y le preguntó si finalmente lo había descubierto, si había completado su fetichismo vivencial, la colección de la ignominia. Él esbozó una sonrisa y pereció. Algunos de ellos creen que lo halló en su último aspaviento, otros que tiempo ha, y los demás que sólo era una quimera, que no podían existir más vicios de los que él había consumado.

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Relato: El conocimiento

Al terminar su cometido y obtener la total comprensión de la realidad los científicos cayeron en una profunda indolencia, por lo que acordaron renunciar a la tiranía de la verdad y crear un mundo donde la tierra fuese plana y cada rayo un dios. Cobijados en el cómodo regazo de la ficción olvidaron las antiguas leyes y fórmulas que explicaban el universo con la frialdad de la razón. Esas teorías, ahora enmohecidas, se proyectaban como leyendas esotéricas de una arcaica civilización. Sin embargo, con el olvido, necesario para gozar del engaño en ese trasunto inverso, renació el anhelo por el conocimiento. Diferentes principios, diferentes hipótesis para una misma meta: llegar al entendimiento absoluto y racional. Y de nuevo alcanzado, a la ficción no le quedó más remedio que volver a relevar a su antagonista.

¿Profecías barojianas?


Extracto del cuento “Allegro final” de Pío Baroja:

” – Es evidente que la literatura del porvenir va a ser hecha a base de erotismo. Se está acabando el entusiasmo por el peligro y por la guerra; ahora los que van a dar el tono son los judíos, gente pacífica, cobarde y erótica. Ganar dinero de cualquier manera y tener mujeres será el ideal, y como antes se pensaba en el aventurero, ahora el aventurero será el aberrante sexual. Está será la base del arte del porvenir.

– El puro cerdismo… “

” Pit i amunt”: Un poema intempestivo

A continuación un poema ofrecido de la mano de uno de los miembros de nuestra asociación.

PIT I AMUNT

Desperto amb encara vermella
la ferida d’ un somni recent,
que com petjada calenta
resta viva a la meva ment.

Un somni que em dibuixa
la promesa d’ ésser lliure,
una empenta a la voluntat
que ja alça àncores de forma eixerida.

Que és temps de marxar,
hora de lligar-se les botes,
cordar bé el cinturó
i aplicar-se a noves cotes.

Comença el camí,
roman en silenci la meva ombra,
de sobte creix la pendent.
El soroll ja no és aquí amb mi,
s’ ofega dòcil a la gola del vent.

Amunt!
Amunt!
Via fora.
Fora àncores i lluny!!

Allà on acaba l’ asfalt,
porto prest i encès el pit
on alça el vol l’ ànima lliure,
quina dolça mescla de fugida i encís!

Camí de sempre,
d’ esmicolades però vives restes,
alè dels nostres avis,
camí de tradició, d’antics i antigues mestres.

Lluny de la llum morta,
lluny també del maquillatge insomne,
d’ esquenes a la feblesa
d’aqueixa supèrbia assassina d’homes.

Supèrbia de palaus,
buits de dignitat cavalleresca,
colorits d’oci malaguanyat,
d´ entre les fronteres la més perversa.

I en aquest gerundi de caminar,
m’arriba una idea a la ment.
La penso i hi jugo, sense pressa i mansament,
i en la mansesa em sorprenc, tot d´ una somrient.

Alguns em jutgen beneit
mirant estranyats aquest marxar.
Sospito que desaprengueren a sentir
i ja no toleren a qui vol respirar ben alt.

Afamat d’ absolut,trepitjo pas rere pas
cobert per sensacions en lloc de paraules.
Tot i que és nòmada l’ ànim,
cerco l’ arrel en què lligar-me.

Cerco una sort de pentagrama,
on reproduir la millor peça.
Esdevenir així ple i un en sentit,
somriure com ahir, sense haver de girar enrere.

No podria estar en millor plaça
que aquest racó alpí, que és pàtria de miracles,
on el tro, ponent, el sol i la tramuntana
són sempre una oda a l’ ordre,
un ordre que la bellesa proclama.

On fundar millor masia,
sinó als peus d’aquest santuari?
Esculpit per mans divines
on la suor és noble i els patiments escola,
escola reservada a savis.

On parir millors labors?
I on millor fermentar en vida agraïda?
On sinó regalar l’ exemple als fills
d’ una lluita eterna i beneïda?

Hesíode va escriure que l’ amor
és arquitecte de l’ univers.
Per honrar la seva raó
vull la meua sang aquí, on puc escoltar els estels.

“A les alçades t’empeny l’orgull” em criden
sense adonar-se ningú, cap d’ells,
que són les cames que obeeixen
un meu esplèndid afany d’etern.

Cavalca la meva ànima
al ritme d´ un brau ressò
quelcom que m´ empeny amb violència
i que m´ omple sense fer soroll.

Aquí duré la meua dona
per a conjugar nostres ulls plegats,
afluents d’una mateixa vida, a la virtut compartida,
guardant-nos amb armes i fe, de mai ésser comprats.

Enfilo el vell fil primer,
d’una bandera antiga i lleial,
d’un temps que no es mesura
amb cronòmetre sinó en rituals.

Amb les cendres de la vida anciana
omplirem nos avui i aquí
el fetge i alhora l’ànima,
tot regant los llavis amb bon vi.

Les millors tombes no són,
les que regalen als ulls catedrals,
són per contra brots en torxes,
que alhora ens fan nobles i bons vassalls.

Millors hereus, patidors i màrtirs.
Així vos ho dic, doncs en fan
vers poetes, i a un temps
trobadors de nous càntics.

Perquè la millor lliçó,
és aquella que tanca el nus en festa.
A les alçades la sento en batecs,
commogut al sol, i commogut en la tempesta.

Aquí ja he trobat el meu destí
que Novalis el situava al caràcter.
No pas puc millorar una definició tal,
resta de més parlar, i s’escau donar gràcies.

Gràcies als vincles daurats,
que perduren sigui quin sigui el mur
la possibilitat de reconèixer se,
home, dona, terra, vida, sang,
aquella complicitat que fa vessar plata dels ulls.